Cuando no hay lugar para el amor

"Nos miramos a los ojos, y yo sólo me vi a mí mismo, y ella sólo se vio a sí misma".

Y quiero hablar, con un apetito tal, que las palabras se atragantan unas con otras, dejando solo silencio. 

Aparente calma, nudo en el exófago. Angustia en el pecho. 

Dolor cobarde.

Como pez en el agua

Somos dos peces nadando en un océano de vertebrados que se devoran entre sí, dos peces que se tocan en noches de luna llena, cuando sube la marea, y que esperan, con aflicción pero voluntad, el roce de sus respectivas aletas. 

He traducido las palabras de un desconocido al español, y así ha quedado: 

He estado esperando tanto tiempo que mis torpes huesos aprendiesen alguna primitiva forma de volar, o al menos, encontrar alguna forma de cruzar el universo... Pero he encontrado en pequeños escalofríos, en nuestras cicatrices y manos, y en las manchas de nuestros ojos, que existe todavía un destino, latiendo debajo de nuestra piel.

- INFORME SOBRE LOS SERES HUMANOS -

(ESCRITO POR UN EXTRATERRESTRE)

Seres humanos marchitados por la rutina, corren por la ciudad, con un reloj grabado en el pecho, peleando siempre por llegar. Al borde de los nervios, su alma va a estallar.

Comparten espacios sin hablar, sin tan siquiera mirarse... Tan sólo contemplan la pantalla de su smartphone.

La publicidad es su paisaje usual, crecen vallas publicitarias a cada paso que dan.

Desean que llegue el fin de semana, para emborracharse y olvidar consumiendo, que viven en una sociedad de consumo masivo, donde no hay tiempo para pensar, para recordar quiénes son en realidad.

Salen a bailar al son de música cuya letra ni siquiera escuchan.

A veces parecen meros cuerpos, materia en movimiento.

Su vida es trabajar, ganar dinero para poder comprar.

Algunos van a la iglesia a rezar, no sé a quién, si su Dios es el Dinero. Pero le prometen, le lloran, y suplican a cambio de ayuda.

Les gusta mirar una caja con personas dentro, lo llaman televisor. Su programa favorito es el telediario, donde cuentan verdades de la sociedad, llenas de mentira.

También dedican mucho tiempo a su estética, a mirarse en espejos y maquillar sus rostros hasta esconderlos. A vestirse como muñecas.

Lo físico parece sobrepasar lo psíquico...

En general, parecen infelices, por ello hay personas que les escuchan, intentan dar otra visión de la realidad y solucionar sus problemas, ¡cómo si estos no tuviesen también los suyos!

Se llaman psicólogos, algunos dicen que están un poco locos, a mí me parece paradójico.

Miran fijamente a sus pacientes, casi en silencio, analizan sus palabras, y el modo en que dicen estas, pero el sujeto “enfermo” en vez de incomodarse y callar, que pareciera ser la respuesta normal, cuenta mas.

Y entre tanto barullo en la gran ciudad, también hay algún ser perdido que logra vivir en paz.

Que piensa antes de actuar. Que tiene ideas mas allá de lo que dicta la sociedad.

Hay cuerpos no vacíos, hay mentes que brillan en la oscuridad, que salvan el mundo, y la esperanza puesta en la humanidad.

Lo más llamativo de este viaje a la Tierra, es la unión que provoca el dolor, abandonan su individualismo, lloran al mismo son, luchan en la misma dirección....

Pone los pelos de punta ver lo grandes que pueden llegar a ser, y lo son.

Pero parecen empeñarse en ocultar su enorme valor...

La lógica del inconsciente

Si no existe el olvido auto inducido es porque, inconscientemente, obtenemos algo placentero de ese recuerdo. Llámese placer o goce.
"Te borraría de mi mente, pero a mitad del proceso, vería en uno de los recuerdos que tuvimos, todos esos recuerdos que harán que mientras más te quiera olvidar, más querré que te quedes en mi mente, porque ahí es donde perteneces".
Siempre queda arrancarse la cabeza, oye.

Reflexión sobre las drogas

El problema no son las drogas, el problema somos nosotros: el ser humano.

Habitantes de una sociedad que no nos gusta, productos de una cultura que nos obliga a amarla tal y como es y no cambiarla, preferimos consumir drogas y cambiar nuestra triste percepción, que cambiar la realidad en sí misma, volviéndonos así dependientes de esta alteración que en un principio nos salva del sufrimiento, pero que termina conduciéndonos de nuevo a él.

Hemos de preocuparnos por ese sufrimiento que nos lanza al consumo.

Centrándonos en el país en el que vivimos, la sociedad ha cambiado tanto y en tan poco tiempo que hemos terminado accidentados por la velocidad y buscando el equilibrio emocional, la salvación (que quizás antes se hallaba rezando a Dios), en la droga. Y es que estamos en el auge del consumo.

Es comprensible que prefiramos modificar nuestro mundo y no el externo, cuando, desde nuestros primeros pasos, el útero social, más agobiante que el materno, nos dice lo que debemos hacer y amenaza con excluirnos en caso de no cumplir con las reglas, de violar la normalidad.

Somos manipulados, no siendo más que elementos pasivos de este mercado económico.

A la sociedad no le interesa calmar nuestro dolor si este genera dinero. Nos engañan con productos que aseguran darnos felicidad, cuando en verdad solo son escalones que subimos, ciegamente, hacia una total y patética dependencia.

Quizás sea mejor la intoxicación crónica que, como dice Freud, la desesperada tentativa de rebelión que es la psicosis.

Los medios de comunicación apuntan a los adolescentes como ratas consumidoras, pero es la sociedad entera quien consume.

Los fracasos de las políticas antidroga tal vez sean debidos a que en realidad no interesa erradicarla.

En conclusión, mientras el dolor humano exista, la evasión será necesaria, y la droga, más cercana que cualquier dios, estará con nosotros. 

La belleza no reside en la eterna ingravidez, sino en volver a levitar y con mayor fuerza. 

Calor, calor...

Escapar de la última erupción de lava,

hasta como el magma enfriarme lentamente, a gran profundidad...

o dejarla quemar en el pecho,

inefable espectáculo de gigantescas nubes de ceniza que se elevan al cielo,

haciendo noche del día.

Siempre hay una luz al final...

El camino de la vida es estrecho. 
Nos miran los de ayer mientras caminamos. 
Como nosotros miraremos, un día, a los caminantes del mañana. 

Hasta que pare

Tengo locura transitoria, y sólo transita alrededor de ti...

La droga como fuente de economía

Desde los tiempos de grandes pensadores como Aristóteles, hasta llegar a Baudelaire, por ejemplo, el uso de drogas a modo de inspiración, a modo de otra forma de sentir, ha sido corriente.

Sin embargo, los intereses políticos insisten en frenar este consumo en la actualidad, no tanto por razones de sanidad pública, sino por otro tipo de intereses.

El mayor peligro del consumo no es el temor a dañar nuestro organismo, sino ser tachados de enfermos o delincuentes por esta sociedad que sigue, de forma hipócrita, un modelo de abstinencia obligatoria. Y es que nadie consume, pero este mercado invisible mueve unos 500 mil millones de dólares al año.

Creo que, siguiendo a Holanda, los poderes políticos deben de trabajar con los consumidores, no contra ellos. Reduciendo así los riesgos, ya que quizás sea el hecho de prohibir las drogas lo que las convierte en atractivas, quizás sea el hecho de marginar a los consumidores lo que les hace casi imposible salir de ese mundo.

Así mismo, siguiendo el objetivo del fenómeno Flower Power, los jóvenes se adentran en el consumo de sustancias por rebeldía, como forma de distanciarse, de protestar, de diferenciarse del resto, del sistema. Y sin embargo terminan volviéndose dependientes de la droga.

Aunque cambien los tiempos, ciertas cosas no cambian, como son los intereses económicos por encima de cualquier otro interés como podría ser el ser humano.

Presumimos de libertad en este siglo XXI, pero seguimos teniendo la mirada llena de prejuicios que el Estado propicia siguiendo sus propios intereses. 

Cuando la realidad carece de belleza, se tiñe de drama para embellecerla

Acta est fabula

Tu amor infinito se acabó.

El cristianismo es una enfermedad bíblica .

El Descartes Inglés

A día de hoy, el método Cartesiano parece quedar al margen, ya que la ciencia parece obedecer tan sólo a lo observable. Quizás sea que interesa más invertir en esto, en lo manipulable. A fin de cuentas dónde vemos anuncios que digan, “vendo método de introspección, con estas gafas podrá ver su interior, su dolor en 3D”.

Es difícil que los conocimientos intelectuales y espirituales generen dinero, pues tan sólo generan la verdadera felicidad, la que ninguna empresa está interesada en vender. 

En ocasiones me siento tan perdida                                      como la bala que no acertó a matar,                                     pero sólo dura unos segundos,                                           como su suspensión en el aire. 

La misma

La misma luz que hoy ilumina, cegará a oscuras mañana.

Sueño

Cuando el amanecer amenaza
y no hay hazañas que contar.

Bendita locura

Un niño de cuatro años ríe unas 300 veces al día, un adulto sólo 15.
La toma de conciencia se traduce en tristeza.
Esto implica que los locos inconscientes son al final los más felices, ¿es eso estar loco? ¿O lo estamos nosotros, condenados a la desdicha?

Su luz sonámbula es bendita, por nunca llegar a ella.

Existen teoremas, y no sólo poemas, que nos unen.

Neurosis obsesiva

Tengo el placer más articulado en la palabra que en el cuerpo.

Por si acaso

Te deseo

"Creo que te implico en mi fantasma fundamental", le dije, y acto seguido se fue.
No comprendí por qué.

~

Debajo del mar hay un desierto.

Y bajo todo desierto late oculto un mar.

Ven a vivir a mi diván

Sin mí no tienes Yo, y yo no soy sin ti.

(D)Espacio

Toda distancia es distante, por corta que sea

Verdad(es)

Yo sólo quería tomarte, así que fui sincera y te invité a tomar té

Historia de un astronauta no licenciado en tecnología aeroespacial

Por amarte me fui a Marte,
sin nave, ni equipaje,
pero descubrí que sólo eras un Plutón.

Un alma catapultada
sin remisión,
a lomos va
de una locura esperanzada
en esta encrucijada
sin fin.

Poema Lacaniano

La distancia que nos atraviesa, y al mismo tiempo no nos llega a atravesar, entre el significado que nos une y el significante que nos separa.

El objeto perdido deja una huella sostenida por el deseo.

Mi sombra negoció con tu luz.

Dealing in the word's market

Mis poemas manufracturados en el mercado de palabras.

Del Amor al Pseudoamor (o Historia de la Desintegración)

Del amor de siglos pasados
al pseudoamor del siglo presente,
tan sólo hay aire más contaminado,
unos cuantos gigas, bytes y pulgadas.
Así, Cupido mira extrañado.

Cuando se cambian los retratos por espejos.
Cuando el Sol que ilumina mi vida soy Yo (y no otro).
Cuando pasamos del acariciar al usar.

Ya no regalamos flores,
regalamos capullos
(que es lo que somos).

Al menos hay que ser sincero,

"te pseudoquiero".

Reloj que da, también recibe

Los relojes dan la hora...
Pero todos sabemos que un día son ellos quienes la reciben:
- Querido reloj, ha llegado tu hora. No muevas así las manecillas por favor, no hagas esto más difícil.

Comentario

El cuento “Cuando Dios creó a la mujer, debía estar de broma”, ha sido para mí como un déjà vu de la película de Pedro Almodóvar “Qué he hecho yo para merecer esto”.

Mujer de clase baja que se lanza a las drogas farmacológicas y que cuando deja de conseguirlas, no puede hacer frente al estrés diario que con tanta facilidad antes soportaba. Sólo que esta vez, el final trágico lo sufre la propia protagonista: Esther.

La mujer abandona de forma no voluntaria su adicción a los fármacos, y como forma de evasión del síndrome de abstinencia, se inicia en otras nuevas adicciones como el alcohol y el tabaco.

A veces la vida no es el sueño que esperábamos, y el consumo de drogas es, aparentemente, el único modo de cambiar nuestra percepción, de no ser conscientes en la vigilia.

¡Qué duro no tener una mano que nos socorra! Que nos evite esconder alcohol en botellas de lejía, para terminar intoxicándonos, por equivocación, o acierto de un misterioso destino.  

Te tengo sin tenerte,
y no hay nada más bonito.

Ceguera

Estás sorbiendo un vaso siempre vacío,
miras con los ojos cerrados
(sólo los abres en la oscuridad).
Abrazas con puños
y golpeas con abrazos a quien más te ama.

Vivirás en tu celda de arena
con veneno placebo
y rodeada de soledad.

Cuando el sol se dibuja en los labios

Dejando silencios enclaustrados entre paréntesis,
las sombras en un rincón.

Me miras.
Te miro.
- Nace un Sol en los labios-.

Todo tiene solución.

Y al abismo le crecen alas,
volando se va un 'nunca jamás'.
Mi alma se dilata...

Ni el temblor nos separará.

Et maintenant

Ahora que te miro sin que se resienta la pupila,
sin dolor, sin remordimiento ni ira,
ahora, que no hay huida fingida.

Ahora que puedo hablarte de mis sentimientos sin temblar,
que hay mas diástole que sístole,
ahora, que puedo vivir en paz.

Ahora que no te busco porque ya me he encontrado,
que me siento a tu lado,
ahora, que no nos esquivamos.

Ahora que te pienso y sueño un poquito menos,
que queda lejos el frío silencio de enero,
ahora...
Ahora es luego.

Ojos sin mirada.
Cuerpos temblorosos.
Desolado espacio.

L'étranger

El extranjero comienza donde acaban mis pies.
La frontera entre el Yo y el mundo...

Esclavos de la superficialidad y del consumismo

Si damos más importancia a la envoltura que al contenido,
sólo somos ropas que flotan y se mueven por el mundo.
Pero la ropa nos necesita, aunque sólo sea para lavarla...

. . . . . . . . .

Te echo de menos en cada suspiro.

En cada despertar, en cada acostar.

Incluso cuando pierdo la mirada en un rincón de esta casa pienso en ti

(y en la de la playa y en París).

Cuando abro la puerta de la calle, espero verte detrás, esperándome,

pero ya han pasado más de 500 días, y nunca estás.

Abrir con cuidado la puerta para no hacer ruido,

es igual,

ver tus cosas, volver a mirar y ver que en realidad nada hay.

Echo de menos acariciarte, aunque recuerdo el tacto de cada una de tus partes.

Quiero otro abogado

En este juicio fatídico, 

entre el te quiero y el te irrito

(que antes era "necesito"),

teniendo de abogado defensor 

lo poco que queda de mí, 

que es dolor,

y en contra 

los reproches de un supuesto error, 

sentencio inimputable a este corazón

(y es que la condena 

se fue con la pena,

versos presos quedan,

grabados en la celda, 

donde habito en libertad 

sin piedad). 

Mi lengua, amiga del whisky humeante en noche ruidosamente plácida.

Perder es ganar

Aquello que se pierde y se vuelve a encontrar se disfruta mas.

amor o clamor hacia uno mismo

Sólo tenemos un corazón, entregárselo a alguien no sé si es signo de generosidad, o de falta de amor propio.

De la expiración a la inspiración/ O historia de la primavera que se convirtió en otoño

Eras comienzo de primavera,
avión a punto de partir.
Eras globo al aire,
expiración.

Ahora eres otoño,
avión que va a aterrizar.
Ahora eres ras de suelo,
inspiración.

Donde hay un don

"Mostrar la belleza del dolor humano, eso sólo está al alcance de un verdadero artista". 

La liebre que presume de libertad nunca es libre

Cuando nos ponemos la etiqueta de "libres"
terminamos siendo esclavos de esa "libertad".

Como dos desconocidos

Tan sólo éramos dos desconocidos envueltos en un manto de magia que el viento un día se llevó.
Entonces nos miramos, y no supimos reconocernos.

No sé si fue un infierno o un invierno,
si mi cielo fue tu miedo...
No sé.

No seremos juzgados por lo que hacemos, sino por lo que deshacemos.
No seremos juzgados por lo que construimos, sino por lo que derribamos.

No estábamos distantes, sino distintos

Despertar de un sueño llamado realidad y arrastrar legañas confusas.

Nuit d'hiver j'étais

J'étais nuit d'hiver quand je t'ai connue.
Cependant, tu m'as tranformée en printemps.
De fleurs qui florissaient pour après mourir,
mais elles florissaient quand même.

Renacimiento

He tenido que desmontar todos mis recuerdos,
limpiar la belleza nostálgica
que se impregna en las ventanas
que dan al olvido.
Perder la ternura y el amor
que tiñeron aquellos cuadros que pintamos
y hoy subasto.
Transformar lo dulce en amargo
(difícil no atragantarse con tanto agrio).
Perderte fue perderme yo detrás...
Fue una cruz clavada en el alma.
Pero como Jesucristo,
yo también resucito.

"Me hundí en tu noche y el placer fue infinito"

Huía de aquello que se metió en mi cama

y con ojos de amor me miró,

devolviéndole yo la mirada...

Entonces me susurró al oído: 'je t'aime'
Y yo, torpemente, respondí: 'moi non plus'

Pero a la noche siguiente volvió.

Huyo, corro, nado, subo, bajo, me diluyo, me descompongo y me compongo,

cojo autobuses, coches, bicis, motos...

Subo a aviones, me voy a países lejanos,

voy a las Américas,

me pierdo por Asia,

me corto el pelo,

dejo mis zapatillas,

cambio de mirada, me quito las gafas,

borro toda la música,

empiezo de cero,

me mudo,

hablo en otro idioma,

me vuelvo fría,

muy fría,

no toco,

no siento,

no vivo,

pero no te olvido.

El casi olvido

Tenerte era perderte.

Mientras ungías tus manos con las mías susurrando un tembloroso adiós,

la carne de mi cuerpo se fundía como una vela en ebullición, y era mi corazón.

Sentí como mi memoria se desvanecía, los recuerdos te miraban incrédulos,

el mañana con sonrisa triste tras una puerta que no quise abrir.

Como regalo de despedida me vertí en ti, quedando vacía.

Tuve que arrastrar mi cuerpo hueco y sin embargo tan pesado.

El tiempo se detuvo, quien me dio la vida me la estaba arrancando.

Las manecillas del reloj tardaron años en volver a andar.

Era oscuridad cuando nos despedimos.

La única luz de aquel lugar fue el brillo de mis ojos, entre lágrimas,

que al final salpicaron también tus mejillas.

Tú te fuiste. Luego yo.

Qué raro.

Mucho antes de empezar a perderte, antes incluso de que me tuvieras,

tú viniste, y fui yo quien marchó.

Con ese giro de 180 grados fue normal que al terminar de girar

no supiese ya ni dónde estaba, ni quién era.

Fue normal enfermar,

la fiebre

y el infierno.

Tu silencio hermético no me resulta estético.

Ojalá te tuviese delante para contemplar tu semblante,

para mirar tu mirada perdida,

para sonreír viendo tu sonrisa,

para mirarte aún mas cuando no me miras.

Ojalá con abrir mi mano pudiese sentir la tuya,

ojalá no tuviese que tirar de recuerdos para recordarte.

Ojalá estuvieses a mi lado no solo en pensamiento.

Ojalá no tener que pensar, por estar a tu lado.

Ojalá estos ojalás se esfumasen por no tener sentido.

Ojalá termines de dar sentido a mis ojalás.

O j a l á.... A l o m e j o r.

Siempre termina conjugando mi verbo herido.

El día que me desconozcas

El día que me desconozcas será noche. La noche eterna.
El sol habrá eclipsado tus pupilas y reinará la oscuridad.
Dejarás de apreciar el color de las amapolas,
el olor a Chanel
y el placer del chocolate.
Tus uñas no serán purpura,
tu belleza, se perderá.
Quizás tampoco existan ya las hojas de los libros que albergas en estanterías
y escondes en otros tantos lugares.
No existirán fronteras emocionales entre Francia y España.
Te dará igual donde estés, dejarás de ser.

El día que me desconozcas, yo también me desconoceré.
Una parte de mí se irá con tu olvido.
Pero intentaré agarrarte fuerte,
para que no te arrastre consigo...

La nostalgia inunda los ojos de un ayer disfrazado de hoy.

Calor

A veces, sin más, un haz de nostalgia entra por la ventana de mi habitación, capturándome,

como entran esos vientos en la noche que hacen retorcernos en las sábanas, o como un pajarito pícaro se adentra en nuestro salón.

Así cualquier mirada alrededor se convierte en una escurridiza trampa a nuestros ojos, se debilitan y empiezan a brillar incluso dejando caer alguna leve lágrima. El pasado se vuelve maravilloso y nos retuerce las entrañas. Las palabras tiemblan, y un silencio te susurra al oído que las cosas han cambiado. Te entran ganas de correr escalera abajo, de saltar de tres en tres los escalones y llegar a la deseada fecha que quedó atrás. Volver al pasado.

Empiezas a deambular por tu memoria, vuelves a tus quince años, o quizás a la semana pasada cuando te encontraste con ese ser que creías olvidado.

Todo es tan bello... Hasta el color de las paredes que ahora mismo me rodean son en mi pensamiento más bellas.

Me hace sentir ese calor en el pecho que sirve de combustible para viajar en el tiempo.

Pero de pronto suena un timbre; una voz; un ruido, que nos devuelve a la realidad, al presente.

Y todo lo que nos rodea se convierte en fría escarcha ajena a lo que bajo nuestro pecho late.

Hagamos que este helado momento sirva en un mañana de calefactor para nuestro corazón.

Entre un otoño que me seca, y un invierno que me congelará,

lo triste de la tristeza es que nadie la comprenderá;

lo bello de la belleza es quien es capaz de verla.

Lo triste de la vida es quien no sabe vivirla.

Y lo bello de la muerte es quien fallece sabiendo que ha vivido.

(Escrito hace mucho tiempo)

A veces, inconscientemente, somos nosotros mismos quienes nos ponemos esa barrera que no nos deja mirar al futuro, porque se está muy cómodo mirando al pasado, aunque duela.
Pensamos que es mejor mirar un pasado ya trazado, que un futuro colmado por la incertidumbre.
Y nos equivocamos
(y nos herimos).

Estoy a tu lado y de pronto inhalo todo ese olor a pasado
(siento como se entreabre el cielo si te tengo).

.

Será por lo que callas.
Por lo que miras, con la mirada perdida....

La tristeza te acoge; la felicidad te entrega al exterior.
La tristeza es tan profunda y cómoda que si te descuidas te termina atrapando sin dejar salida alguna.
No hay que dejarse enterrar por la miseria, el sufrimiento.
Ni dejarse llevar a lo más alto, donde sólo queda caer.

Podría...

Podría alguien venir y decirme, “eh, estás en el paraíso”, y yo coger y, quizás, creérmelo.

Bajo un cielo artificial de piedra, sentada en una cómoda silla inclinada de madera, leyendo un no tan magnífico libro como podría ser, pero sí una buena lectura. Envuelta en fauna. Sólo un candelabro y una pequeña botella de agua me acompañan. Una sinfonía sostenida por una gota de lluvia que no cesa de pronunciarse. Un cielo que se despeja, lentamente, como se despejan las dudas. Y un Sol que brilla, aunque alguna nube no permita verlo.

Sólo me falta algún mal vicio para completar este momento de satisfacción, en el que podría alargarme toda una vida.

Nada se pierde en el olvido

Es sorprendente el poder de la mente, al mismo tiempo que con mecanismos de defensa o autoengaños nos protege, de pronto, por ejemplo con un golpe, puede tornarse nuestro peor enemigo.

Es por ello que para enfrentar los problemas, los traumas, hay que hablar de ellos, enmendarlos, asimilarlos, comprenderlos y superarlos. No esconderlos, jugar al olvido, creyendo que este es el modo de librarse de ellos. Hay que cerrar bien todas las ventanas, para que el día menos pensado no entre el aire. Hay que superar los problemas, para que éstos no aparezcan un día y nos arrastren consigo.

Lo de menos está de más

Hace diez años

- o diez días -,

no sé si ayer 

- u hoy -,

era un verano

- o un invierno -, 

no sé si era frío 

- o calor - .

Recuerdo que te quería,

y aún más, tú a mí.

Los colores de una sombra

Casi dos años después
de aquel primer impacto piel con piel,
de sentir en mi boca tu sed,
y de mirarte con otros ojos,
salientes de mi ser.

Más de seiscientas noches después,
y sigo pensándote, desafiando el pronto paso del ayer,
aunque sea sólo un segundo,
aunque sea con rabia sorda o nostalgia,
o con desgarrador (des)amor.

Y aunque pasen mil días mas
(y un millón de días menos),
tus ojos seguirán siendo el imperativo del verbo volver,
y tus labios el camino,
y nuestros besos el modo de darle un sentido
a la verborragia sentimental que siento al cruzarte en mi campo visual.



(Y es que no hay beso mayor, ni más dulce encuentro que el de tus labios rozando los míos.
Mi mayor alimento tu humeante lengua retorciendo en mi mundo.)

Besos al aire

He dado besos, y besos... 
Algunos pensando en el tiempo, y otros sintiendo que el tiempo se paraba. 
Algunos se escaparon, apresuradamente, de mi boca.
La mayoría me los robaron, e incluso algunos que me fueron dados no los devolví. 
He dado besos pensando en el tiempo, y otros pensando en ti. 
He reposado mis labios junto a otros tantas veces, y sin embargo sólo he besado una boca, millones de veces...

Escribir sin pensar

He cabalgado sobre una estepa de silencio y resplandor que abrazaba mis noches más oscuras, y he sentado aquí mi corazón un momento, para no dejarlo ir.

He mirado el cielo anestesiado por este dolor del mundo

(las nubes lloran;

las hojas caen,

algo nos querrán decir).

He separado, en un instante, mi mente y cerebro.

Ahora soy menos poeta,

pero tengo un par de alas con las que volar, aún, por el universo de palabras que conforman mi existir.

He roto, despedazado, la nostalgia.

Siento vida en cada poro de mi piel.

Relamen mis heridas en algún delirio ocasional.

Respiro de este bálsamo que me acompaña,

sonrío, al fin.

Un año mas

«Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!
Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.»

Recordar que llevo una feliz vida (aunque a veces se me olvide y me regocije en la tristeza),
que en este duro camino que es el tiempo no todo el mundo puede seguirte,
y algunos van cayendo, pero la única ausencia perdonable es la muerte.
Hay que saber distinguir qué clase de viajero te acompaña,
aunque a veces sea inevitable la sorpresa.
Habrá quien esté pero no signifique,
y habrá quien ya no esté físicamente pero lo lleves dentro siempre.
Por último (en principio) lo más importante en esta vida es vivir en paz con uno mismo,
ser fiel al sentimiento, al pensamiento propio.
Porque si no te quieres tú, nadie te va a llegar a amar.

Un año mas y no en vano.

De pronto llega a tus oídos una voz, una palabra, un sonido...

De pronto llega a tus ojos una imagen, un color...

De pronto un impulso te invade y tienes que escribir,

pero no eres dueño de las frases, ellas te poseen a tí.

Sueño que te veo, y no solo verte, si no que estás conmigo. Y te acaricio y te tengo entre mis manos, y no te suelto, porque temo que te vuelvas a marchar, y por eso te abrazo, y me quedo contigo hasta el final (como hice en vida, espero).

El joven de hoy

"Naturalmente ocioso, inmune al dolor de pinchos y chinchetas, vitalmente alérgico al estudio y al trabajo, trasegador habitual de productos bloqueantes de la sinapsis neuronal, gregario, comprador de eslóganes y etiquetas, destructor de parques y jardines.

Pero si algunos jóvenes manifiestan interés por la foca monje es que todavía hay esperanza para la raza humana."

Ya sólo queda asumir la contradicción, aunque esté en contra de mi adicción.

No debía de quererte... Y si me embriago te quiero (mas)

A veces nos olvidamos de que somos personas y no máquinas, y nos miramos con frialdad, con cálculo, sin darnos cuenta de que la mayoría de nuestros actos podrían ser modificados si introdujésemos una variable emocional.

Certezas probabilísticas

"El mundo se rige por probabilidades, no por certezas."

Luchar por la probabilidad, por pequeña que sea, de que algo salga bien, o de que meramente salga, merece la pena. Siempre.

Si no el tanto por ciento restante, probabilísticamente mayor, te comerá el resto de tus días.

Nadie

Nadie se levanta un buen día y se dice a si mismo:
-Mi gran sueño es ser mediocre.

El remedio con miedo

Y temblar como un ave batiendo sus alas,

y caer como una hoja arrastrada por el otoño.

Escribir silencios y pensar palabras.

Y sentir la ruptura de una rama al caer de la aurora.

Y no oír otro cantar que el monótono cántico caducado que taladra el alma.

Tocar las teclas de un piano simulando hacer sonar tus costillas.

Y perderse en el ángulo oscuro, como el arpa olvidada.

Y no querer soñar ni dormir, si no simplemente mirar un punto.

El punto que te lleva a lo más alto, una estrella, una pradera de azucenas,

el punto que si lo dejas de mirar las flores se marchitan, caducan...

Y entonces.... volverlo a mirar.

Al final en principio

En este tiempo, 

triste y duro tiempo, 

en el que las olas inundarme pretendieron, 

en el que las hojas de los sauces no me protegieron, 

y el otoño quiso robarme el invierno, 

fui mudando de piel.

Llena estoy de sordomuda rabia, 

y miento si digo que vivo en paz.

La frialdad de la escarcha en la que mi ayer quedó, 

sepulta mi hoy.

Desconecto de la probada (o suspensa) realidad.

Y ya no soy quien yo era, 

solo restos de lo que fui y seré...

En ese tiempo, 

triste y duro tiempo, 

que quedó atrás.

Iré degradándome cada día un poco mas hasta convertirme en el mismo demonio.

Desvanecerse la emoción como cae el Sol,

no ver el mañana de ayer,

despertar y con ojos nublados no hallarte.

Vaciar los restos,

reamueblarme.

Alumbrar los rincones oscuros.

No sentir más el vacío

(ni el hastío).

No quemar el pasado,

saber guardarlo.

Y respirar

sin sentir el peso de los átomos del aire...

Y los sueños... sueños no son

La conciencia, el estado de ánimo y la memoria desaparecen en la fase rem, al soñar. Por eso no puedes organizar los pensamientos, no sabes quién eres, estás desorientado.
Tienes toda esa incongruencia y discontinuidad porque esas sustancias químicas nos ayudan de algún modo, no sabemos cómo, a organizar nuestros pensamientos cuando estamos despiertos.
Pero el hecho de que esto se detenga al soñar, hace que los sueños sean interesantes para un psiquiatra, porque tienen todos los elementos de la locura...

Las emociones en los sueños son principalmente negativas: la ansiedad, la ira, son en conjunto mucho más frecuentes que el júbilo, pero lo interesante de las pesadillas es esta sensación intensa y opresiva en el pecho.
Normalmente las pesadillas más espantosas, las que son puro terror con aceleración del pulso, sudores y el sentimiento de que vas a morir, se producen en el sueño no rem.

La buena noticia es que se asocian con el sueño no rem, con la fase 4 del sueño no rem que disminuye a los 30...

A los que sufren pesadillas, esto mejorará con el proceso de envejecimiento.

La vida es una puta a la que tienes que aprender a seducir.

tempus fugit

 

- "Siento vacío y nostalgia.

Arrepentimiento por no haber tomado el tren cuando aún estaba a tiempo, ahora parece que partió.

Las flores son barro a su lado.

Una lágrima deslizándose por mi mejilla dice cuan dolor me hace sufrir.

Pero ya ni lloro.

Sólo hastío.

Los envenenados celos me invaden cada vez que habla con alguien.

Y cuando llega la hora de despedirnos, mi odio y frustración tornan ausencia:

solo deseo permanecer a su vera."

Palabra muerta, palabra perdida

Luminosa y precisa,
yo la sentía en mi ser profundamente,
sabía su sentido,
descifraba sin llanto su mensaje,
porque acaso ella fuese
-o sin acaso: cierto-
la única palabra irrefrenable
que mi sangre entendía y pronunciaba:
una palabra para estar seguro,
talismán infalible
significando aquello que nombraba.
Como un perfume que lo explica todo,
como una luz inesperada,
su presencia de viento y melodía
hería los sentidos, golpeaba
el corazón,
estremecía la carne
con el presentimiento verdadero
de la honda realidad que descubría.
Pronunciarla despacio equivalía
a ver, a amar, a acariciar un cuerpo,
a oler el mar, a oír la primavera,
a morder una fruta de piel dulce...

Todo ocurría así, hasta que un día
la dije bien, y no entendí su cántico.
La grité clara, la repetí dura,
y esperé ávidamente,
y percibí, lejano,
un eco inexplicable, infiel
reflejo
que en vez de iluminar, oscurecía,
que en vez de revelar, cubrió de tierra
la imprecisa nostalgia de su antiguo mensaje.
Cuando un nombre no nombra, y se vacía,
desvanece también, destruye, mata
la realidad que intenta su designio.

Victoria

Cuando de confianza el mundo carece en ti, y lo consigues,

el triunfo es doblemente grato.

ART

El arte es fuente de espiritualidad.
Todo se corrompe por la diferencia entre los pueblos,
pero el arte va más allá.

Que triste sería ser como quieren que seas.

Si vas a llorar que sea de la mera alegría, no dejes tu cara a la pena ni a la melancolía, cierra problemas como dudas, deudas, o la apatía.

Si vas a morir que sea del gusto, no de la envidia, aunque si vas a matar que sea del susto, no a sangre fría.

 Si vas a perder, que sea la vergüenza o tu miedo, de robar, que sea un beso.

Si vas a dejarme, que sea sin habla,
que se me caiga la baba y no pueda articular palabra,      
si vas a bailar, que sea de todo menos el agua:
jazz, vals o danza,                                                
de romper, que sea una lanza a favor del que no pueda avanzar.

Si vas a pecar que sea de inocente,
de callar con un beso, de evitar lo evidente,              
quejarse de placer y hacer de tripas corazón,
perder la razón,
porque el corazón a veces se siente en el vientre.

Ya no se qué es palabra, silencio, ni llanto.

Ya no sé qué es mañana, tarde ni temprano.

Ya no sé qué es mirada, ni gusto, ni tacto.

(Escrito hace algún tiempo)

"El recuerdo todo lo literaturiza, lo se, la nostalgia embellece lo perdido y crea símbolos donde no los hay, pero ese temor a la cursilería no debería tampoco convertir en prosaico aquello que fue conmovedor"

A la ausencia nunca ausentada

En una noche sin pausa,
en la comisura del sueño mas caótico me sumerjo.
Y se entreabre el recuerdo, lentamente,
derramando vislumbres símiles de la real vida pasada.


Ya no es hoy, ni mañana.
Fue ayer.


Pero el parpadeo de la noche lo torna presente.
Lo fácil es perderse.

Su precio es despertar en clima mediterráneo.


Despertar, y por mucho que estire los brazos...


Carencia de caricia en tu lomo.
No hay carnicero que me de la piel que yo quiero.
Espero, con algún resistido pero.


En el sueño te revivo,
y es ahí donde verdaderamente vivo.


No hay olvido en este lívido vivido puro...

Congruencia en gracia

Hay un sufrimiento que no es amargo.

Hay un llorar que limpia,

hay un sonreír que no procede y corrompe el alma.

Se ha de hacer lo correcto,
si procede estar triste la tristeza se torna bella,

si procede ser feliz, la felicidad es bella.

Pero si hay que llorar y reímos, no hay belleza.

Si hay que reír y lloramos, la incongruencia borra la gracia.

Ver reír a quien sufre una pérdida no es envidiable,

si no lastimoso.

I would like to enjoy the silence

Que madure el mundo,
que maduren tus ojos y el alboroto en sangre que te provoco,
que mis silencios se traduzcan en palabras,
y mis palabras en hechos.
Que nos miremos.
Que nos toquemos para comprender que si lo hacemos el mundo no estallará (¿o si...?).
Que no exista y luego piense.
Que mis qués desaparezcan y tornen en síes.
Que no inventemos maniobras de escapismo,
que se trata, insisto, de madurar.
Que se trata de un instante,
un instante que no sabemos afrontar.

definición del mi

Me gusta el Sol de invierno y la lluvia de verano,

la vida contemplativa, pero también la acción...

He soñado que te soñaba y me despertaba llorando.

Oigo a alguien llorar, y son mis lágrimas...

Y así pasa la vida

Cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No soy ese sentimiento sistematizado

No soy quien habla cuando mis pupilas flotan
en derredor de lágrimas,
no soy quien con nostalgia deambula en recuerdos del pasado,
no soy quien escribe tu nombre y rápidamente
lo borra con la yema del dedo,
no soy quien al cerrar los ojos te sueña de forma tan real,
no soy esa mirada perdida buscándote,
no soy quien te piensa,
no soy quien te quiere,
ni quien te ama,
no soy,
¿eres tú?

Una partitura en silencio prolongado
que espera un sol sostenido que nadie se atreve a tocar

Se necesitan oftalmólogos para enfocar el cristal de la vida

No abren las bibliotecas donde los libros enseñan a vivir,
ni se licencian los dentistas que te enseñan a sonreír.
Los periódicos no pronostican tu día a día, si no el día de los demás.
Las radios no emiten canciones que te ayudan a olvidar.
Las miradas no te miran, los besos no te besan,
sólo las bocas en boca- calles oscuras que huelen mal.
El reloj no marca la hora, si no el tiempo que te queda.
Tus zapatos desgastados, rotos, dicen que el camino no es de seda.
Tu diario vacío; tu agenda repleta,
dicen que tu vida de reuniones no está llena (por muy tarde que hagas la cena).
Y miras el destino con gafas de sol tintadas,
creyendo estar preparado para ver un algo
para el que aún no tienes preparada la mirada.

La felicidad está en la palma de tu mano,
pero tu tienes los puños cerrados.

vocalizando vocablos, jugando

No hay remedio en este intermedio a media mitad,
pero meditando ando en este cuarto,
a tres cuartos del mundo real.

─

Escribo en telarañas de tiempo,
en una espiral de sentimiento que se inunda en días de lluvia.
Vivo en el camino que lleva a tu casa, y muero en la pausa que no me deja avanzar.
Miro a través de un cristal rasgado por el temporal, a menudo sucio.
Invento nuevas formas de observar, otras ventanas con nuevas vistas que admirar, pero todas terminan dando a un patio cerrado sin salida.
Leo versos en paisajes y en miradas, pero no me detengo, sólo quiero progresar y llegar a no se bien donde, sólo deseo que haya un mar donde ahogar mis dudas y nadar hasta el abismo de la realidad.

. . .

Siguiendo el trazo de un pincel bañado en el brillo de tus labios, que dibuja un esbozo en la sombra de ojos de tus párpados...

je me lâche

He sentido un ejército de soldados en mi tripa, levantando sus rifles, el cañón contra mi piel... Agitaban sus banderas al son de una triste melodía que clamaba el fin de esta guerra, de este reclamo de atención desatendido...
Una revolución de planetas que al unirse en un mismo espacio disparan palabras de fogueo que nunca llegan a oírse...

Pero de pronto todo es silencio. Ya no hay patria que defender, ni camino que andar para llegar a la conquista.
Ya no hay medallas con las que soñar, aunque la noche tienta... Y más cuando aparece mi estrella.

Estaciones

Y a aquellos corazones que florecen con la primavera
les llegará el otoño,
y por mucho calor que den al árbol sus hojas caerán,
lentamente, una a una...
Después llegará el invierno, y el frío que tiembla bajo los pies del que ya no sabe andar se dejará sentir. No habrá bufanda que abrigue.
Pero sin querer volverán los colores y el calor, y poco a poco el hielo se fundirá, y la luz entrará de nuevo en aquellos corazones que, por naturaleza, están destinados a florecer.

Días sin Sol

Y en días de lluvia, mi cielo en gris acuarela se vierte.
Dibujo con pincel desplumado,
retrato aquello que veo y guardo
en mi memoria dolorida,
aquella que alguna vez estuvo al borde del infarto...

Reencuentros inesperados surgen

De pronto piensas en alguien, doblas una esquina y aparece.
No sé si es magia o casualidad, pero a mí me pasa.
Y entonces esa persona que se creía olvidada se da cuenta de que no es niebla,
y por un momento entiende que es posible que aunque las circunstancias manejen la distancia y el contacto de los individuos, no controlan el lugar que ocupan dentro de ti.
Hay una barrera, un límite que no entiende de tiempo, y cuando logras atravesarlo nada cambia, aunque pasen mil años, aunque intentes mentirte y creer lo contrario porque es lo fácil, no podrás poner remedio. Hay que resignarse y entender que algunos vínculos son más fuertes de lo que creemos. Y aunque nos empeñemos, no se pueden destruir, sólo hacer simulacros de exterminio.

Pero no pretendas explicar esto a nadie, hasta que no lo vea con sus propios ojos no lo aceptará.

"La patria, el honor, la libertad, no hay nada:
el universo gira alrededor de un par de nalgas, es todo...".

Jean-Paul Sartre

buscar no implica encontrar

Estoy en una casa fría que poco tiene de hogar. No hay nadie, sólo yo y este incesable ruido de agua que cae. De vez en cuando oigo otros sonidos que no sé muy bien de donde vienen, si no fuera porque está echado el cerrojo pensaría que hay alguien mas.
He aprovechado mi rato de soledad para rebuscar hasta en el más pequeño recoveco de esta azotea, pero lo cierto es que nada encuentro de valor. En cambio algo me dice que tengo que seguir buscando. Sé que hay algo importante, algo que está ahí, en un armario; en un cajón; en una cajita, esperándome.
No sé el qué, y realmente dudo estar en lo cierto, pero así me entretengo. Cuando me desespero y abandono la búsqueda algo sucede que me incita a seguir mirando cada rincón.
Supongo que así transcurre la vida, ir buscando un no sabemos bien qué que nos llene y dé sentido a nuestros días. Un tesoro que está ahí mirándonos, y quizás nosotros también le hemos mirado mas de una vez, pero no le hemos visto. Sería más fácil encontrar si supiéramos exactamente qué es lo que buscamos. Es posible que debamos dedicar más tiempo a pensar lo que queremos que a buscarlo.

25 Décembre 2010

Retroceder paso a paso hasta llegar a la quimera

Abro mis estriados ojos en la mañana que se repite cada día
cuando mi reloj marca las 8:00.
Una imagen, una persona, es siempre mi primer pensamiento, luego no vuelvo a pensar, decido que cualquier idea a esas horas no puede ser buena. Repito siempre los mismos gestos, los mismos movimientos... Todo es mecánico, nada hay de incierto. Incluso tengo siempre el mismo olor a pasado. Mi vista yace en un sueño que termina de ser extinguido y no responde bien. Mis oídos son abiertos por melodías que acompañan mi viaje. Pero mi boca... se entreabre tarde.
A penas siento mi cuerpo, parece escarcha atropellada por la Pereza.... Y solo quiero regresar a mis sábanas perdidas y evocar sueños pausados que si no le doy al “play” también se olvidarán.

Contradicción que el alma sabe e ignora

A veces siento ríos de tristeza circulando en torno a tu recuerdo, y pienso que no puedo ver más allá de ti.

En cambio otras te miro y te desprecio.

A veces sueño contigo, y a la mañana cuando despierto no puedo olvidarte.

Pero también hay veces que me cuesta recordarte y pareces lejos, que ya no estás aquí.

A veces miro nuestras fotos, en un acto suicida de volver tiempo atrás.

Y hay días en los que bebo de más para no echarte de menos.

A veces te miro y quiero inmortalizar ese momento para no dejarte ir.

Sin embargo hay días que te miro, pero no te veo.

Y me pierdo en las veces que te olvido, y me hiero en las veces que te quiero.
Y no sé muy bien cuándo vienes y cuándo vas.
Así que quizá sea yo quien deba irse.

¿Quién es?

¿Que quién es? Es un mundo, otra realidad....
Qué digo un mundo...
Es un universo. Mi universo.
Podría pasarme horas contemplando el firmamento de sus pestañas....
Iluminan la noche.

versos fecundados en mi yo más profundo

Y después de tanto llanto ya no sopeso el manto, ni te canto, pero a veces brota de mí el espanto y no lo aguanto.

No quiero sentir ajeno algo que llevo dentro.
Ni vaciar lo que está lleno.
No quiero borrar el recuerdo,
porque aún me quedan hojas que llenar...

Léelo lo más rápido que puedas

Corre, salta, ríe, bebe, grita, llora de felicidad, sueña, canta, baila, mira a la gente a los ojos, habla, vuélvete loco, da vueltas sin parar hasta caerte, siéntete un niño pequeño (y luego mayor), fantasea, créete Dios, vuela, que te duela la boca de sonreir, cómete la vida, ya habrá tiempo para dietas, escribe tu nombre en todas las paredes, que todos se pregunten quién eres...
toca, siente, flota, abraza, respira...
(pausa)
haz arder tu corazón, haz que el mundo fluya al son, bebe hasta ponerte hasta el culo de ron.
Y NO DUERMAS HASTA QUE TUS PÁRPADOS EMPIECEN A SENTIR EL FRÍO DE LA MADRUGADA QUE TE LLEVA DE NUEVO A LA ALMOHADA... PERO RECUERDA, NUNCA DEJES DE SOÑAR.

Y SOBRE TODO, VIVE.

Aún recuerdo lo que era tocarte, el pliegue de tu camiseta, incluso siento su tacto. Recuerdo perfectamente tus rollizos dedos y pequeñas manos. El brillo de tus ojos con mi manta de besos. Y todas esas noches en las escaleras, llegábamos con luz y nos íbamos cuando ya no había nadie... Recuerdo que nos parábamos en cada escalón para seguir besándonos.
Recuerdo todos esos momentos en los que de haber podido te habría comido. Los hoyuelos que dibujaba tu sonrisa, tus finos labios y lo mucho que te gustaban los míos.
Recuerdo El Retiro, Sol, Alcobendas... Y la noche que pasé a tu vera. Te miraba dormir y se me quitaba el sueño. Las dos horas que pasamos en las escaleras del metro, esperando a que abrieran. Y la cara de mi madre cuando me vio aparecer a las seis de la tarde con una marca en el cuello. Recuerdo no querer salir de tu casa, y apurar lo lento y pequeño que era tu ascensor.
Recuerdo aquel banco donde estuvimos un 30 de enero, quién hubiese dicho que nos esperaba esto.
Recuerdo comer en tu cocina una empanada, y luego a ti en tu cuarto, mientras mi boca tenía sabor a oreo. Antes de eso tumbarme en tu cama a reposar con mi habitual pose de musa.
Las tardes en mi casa, cuando conociste a Peluquito, creo en San Valentín, aquel día fue increíble. El sillón que siempre usábamos, mi madre lo quiere tirar. También recuerdo cuando nuestros corazones empezaron a flaquear, pero me llamaste cuatro veces, habiendo bebido, queriendo verme, y todo se pareció arreglar... Este olor a colonia me hace sentir todos estos momentos, es por eso que la uso a diario, la quiero gastar y olvidar... Guardo un te quiero en un trozo de papel, es casi lo único que tengo tuyo, y este dolor mudo que a veces habla...
Es esto lo que me hace no querer saber de ti, no querer hablarte, pensar que nada fue verdad y que yo lo viví tan profundamente.

Suena trágico, pero así lo siento.

Deshaz los cajones, deshazte de todo. Tira esos viejos calcetines que llevan años enredando. Deja que les de la luz a los olvidados del fondo. Pruébate lo que aún puede valerte, deshazte de lo inutilizable. Dale algo de color a esas oscuras maderas. Haz hueco para cosas nuevas. Ponte ese gorro que creías perdido, póntelo hasta que quede roído. Cambia esas perchas que apenas sujetan, aunque sean más caras coge unas que valgan la pena. Saca todo y valora si sirve para algo. Métete dentro del armario; salta, grita, escóndete, rómpelo.

La vida no es más que eso, un enorme guardarropa a menudo desordenado donde se mezclan calcetines usados malolientes con ropa recién limpia y planchada. Donde el único modo de encontrar lo que buscas es revolverlo todo.
Por eso hay que ser ordenado...

Puedo hacerlo por despecho,
pero cuando se vaya el -des y sólo me quede el pecho,
sé que me arrepentiré de haberlo hecho.

siempre

Hoy te has pronunciado. Has dejado ese pequeño detalle imperceptible a simple vista en mi rodilla, sin yo poder darme cuenta al instante. Es difícil asegurar quién ha sido, cómo ha sucedido. Carece de lógica pero nada más verlo he sabido que eras tú, y eso me vale más que cualquier razón.

Yo quiero a quien siento no a quien pienso

No elegimos a quien queremos, la vida no nos permite enamorarnos de la persona apropiada, si no de aquella por la que nuestras emociones vuelan sin sentido, y es precisamente esa la razón más fuerte que nos mueve. El amor no es juego de hoy te amo, mañana ya no. Y no podemos dejar lugar a ideas preconcebidas, que nada tienen que ver con el sentimiento porque a quien mientes es a ti.
Y es muy triste intentar disfrazar tu corazón, además ya es tarde para eso porque le quitaste el traje hace casi un año. Únicamente a quien se ha de dar cuentas en la vida es a uno mismo, hemos de sernos fieles a nosotros primero para después serlo con los demás.
Poco te quieres...


Habría de enorgullecernos ser capaces de amar más allá de las reglas.

Y no me dolió la cabeza

Me alegro de haberme entretenido en clase, de haber perdido el tren. De haber dejado marchar el metro. De haber andado lentamente. De haber pensado en ti y mirar esa esquina. Me alegro de haberte visto ahí, de pronto. De haberme quitado los cascos, de haberte escuchado. De haberte mirado. De haberte agarrado para que no te fueras. Me alegro de ti, que es un vacío en mí que a veces se llena. Me alegro de haberte encontrado el sábado pasado y comerme las tripas, porque si no hoy no habría sido así. Me alegro, que no es un verbo, es un sentimiento. Y me quedo aquí...


En una fecha como hoy, no creo en la casualidad.